Hun vågnede i nattens død. Hendes hoved spundet, skadede hendes lemmer. Alt gør ondt. Selv hendes sind følte at det ville eksplodere fra det skrigende indenfor. Den skrigende. Skrigene fra de døde af Southshore. De dødes skrig fandt hun sig ligge på. De sidste skrig af kroppene, hvis kold hvide hænder stadig klemt hendes tøj i deres sidste forsøg på at undslippe døden. Hun lå i kulden for hvad der virkede som timer. Kulden. Som en vinterens chill, der trænger ind i leddene og graver ind i dine meget knogler, og alligevel var det ikke vinter. Langsomt skubber hun de to lig, hvor halvdelen ligger på hende til siden. Hun hørte det hele. Hver dunk, hver gang to kranier knækkede, da kropperne rullede ned i kroppen og kolliderede med andre. Endelig hørte hun det sidste tørre tud. Hun hørte det hele. Der var ikke en anden lyd omkring hende. Ikke et væsen, der var levet i live, eller måske var også syrerne forfærdet til at synge den nat.
Da hendes krop endelig flyttede, tog hun hænderne foran hendes ansigt. Den fulde måns lyseste lys var lige nok. Nok til at se hendes blege hud. Nok at se snavs dækker dem. Snavs. Blod. Begge. Hun kunne ikke sige, men dybt ned, hun vidste at det var blod. Hendes egen. Kulden, den blege hud, svagheden, der styrede hver muskel i kroppen. Hun havde mistet meget blod. Hun ville dø der, oven på kroppene af alle hun vidste. Hendes hænder faldt på brystet. Ja, hun ville dø. I den stille, i kulden ville hun dø. Og alligevel voksede en stemme i hendes tanker. En stemme, der opfordrer hende til at stå op, at kæmpe for at leve. Det var hendes tid, og alligevel ønskede hun ikke at dø. Mustering al sin styrke hun tvang sig til at rulle til bunden af bunken af lig. Der skød hun på hænder og knæ på smerter i smerter. West. Der var ingen steder at gå. Hvis hun kunne gøre det til Arathi, kunne hun leve. Hvis hun kunne gøre det til Arathi, kunne hun måske snyde dødens koldgreb. Hun kunne høre floden. Hun kunne næsten se det i månens blege glød. West. Hun begyndte at kravle.
Langsomt gik hun hen over terrænet, trak sig over den fugtige jord og puljer af svagt lugtende mudder, indtil hun nåede til flodbredden og lod sig glide ned i den mudrede bank i vandet.For en gang følte det iskolde vand, der flydede fra Alterac, mindre kold luften omkring hende. Hun lå i vandet i et par minutter, før hun begyndte at rense snavs væk fra hænder og ansigt. Så drak hun. Hun drak for at slukke en uudslibelig tørst, der brændte i halsen. Alteracens farvande, som regel uberørt, smagte fejl. Hun kvælede og hostede. Der var uden tvivl legemer opstrøms, men stadig drak hun. Hun drak indtil i fjerntiden, hun hørte den svage, men uhellige snak af felhounds, efterfulgt af Forsaken's guttural gurgle. Hurtigt skubber hun sig på knæ og samler hendes styrke til for fødderne. Hun snublede op mod den modsatte bank og skumlede svagt vest. Altid vest. Det syntes for hende, at med hvert åndedrag, hvert skridt fremadrettede stemmen, der fortæller hende at overleve, at leve, voksede stærkere. Det syntes at med hvert trin blev hun stærkere.
Snart spilte hun ikke længere, men gik i et stabilt tempo. Hun gjorde sin vej over de rullende bakker så hurtigt som hendes tierede, smertefulde krop ville tage hende. Et øjeblik syntes hun, at hun var sikker. Den infernaliske barking og gurgling tale var gået stille i det fjerne. Et øjeblik vovede hun at drømme, at hun ville gøre det. At hun ville finde sikkerhed. At hende bor ikke var gået tabt. Der var ikke længere hvad der var bag hende, men kun hvad lå foran. Eller så tænkte hun. Snart kom gøen tilbage i det fjerne. Barking lige bag hende. Barking som nærmede sig hvert øjeblik. Hun tvang sine ben til at bevæge sig hurtigere. Snart fløj adrenalin i hendes blodårer og gjorde hendes revne, sygmodige krop bevæger sig i en jog, og derefter en fuld sprint. I det fjerne, gennem mørket og dråben voksede den store mur i horisonten. Væggen voksede ikke hurtigt nok. Barking blev højere, og for længst var de Forsaken gurgles tilbage, altid bag hende. Før længe var gurglerne høje nok til, at hun kunne lave. Det var ikke gutterspeak, bare almindeligt talet gennem revne tunge og brudte kæber. Måske er det alt, hvad gutterspeak faktisk var. Det blev snart klart, at hun ikke ville gå ud af hendes forfølgere. Uanset hvor hurtigt hendes krop kunne tage hende, var den stadig brudt og kæmper for at holde sammen. Dawn ville snart være på hende, og hun ville ikke have nogen chance for at komme væk fra sine jægere. Nethander. Den gamle gård. Hun var tæt. Måske kunne hun skjule der. Måske kunne hun miste dem, selvom det var lang nok til at få endnu en start.
Da hun kom til gården, var der ingen steder at se de gnolls, der længe havde lavet deres hjem. Støj fra felhounds havde sandsynligvis sendt dem løb til de nærliggende bakker. Siloen. Af alle bygninger i gården syntes det som den bedste indsats. Hun klatrede den forvitrede trappe lige så hurtigt som hun kunne, da solens første stråler dukkede op i horisonten. Peering i så hun det mugne korn. Maggots kravlede over overfladen og begraves ind i de forladte butikker. Hun brydde sig ikke mere. Alt hvad hun var bekymret for var at overleve. Den stemme i hendes hoved ville ikke lade hende give op. Langsomt gik hun ind i det rådne korn og fandt en god fod imod siloens vægge. Der skjulte hun sig, skjult for øjnene af verden nedenunder og ventede. Maggots kravlede ind i hendes revnede tøj og op i nakken, og dog rørte hun ikke. Hun kunne høre de to Forsaken jegere søger efter hende i gården nedenfor. Hør den kvældende og sniffling af felhounds. Hør de forfærdelige rasping stemmer "The ringen skal være her et sted. "Mumlede en til et svar af" Grragle harrr bragle burrg "af den anden. Hun hørte den særprægede knap af et slag "Luk det Tim, du ved, du kan ikke tale.". På det tidspunkt var snusen og stemmerne lige under hende, og det tog kun et øjeblik, før hun hørte solide støvler begynde at klatre op ad trappen. Hun vidste heller ikke, at valg ville føre til hendes død, men mellem at kvælte og falde i Forsakenes hænder, følte den tidligere som en bedre måde at dø. Hun slap siloens kant og blev langsomt slukket af stød af rottende korn. Før hendes hoved sank under kornet tog hun et sidste åndedræt. Den sidste hun nogensinde ville tage.
Verden lukkede sig om hende, og hun sank langsomt. Over hende kunne hun mærke, at kornet bevægede sig og blev omrørt. Hun følte en kløget hånd trække kornet foran hendes ansigt væk. Så var hun sikker. Hun var sunket for lavt for at de kunne nå hende. Hun var sunket ind i sin grav. Sikker. En grav af hende valg. Hun holdt sit ånde længere end hun nogensinde havde. Hun kunne ikke længere mærke kornbevægelsen. Hun kunne ikke længere høre noget. Døden havde taget hende. Eller havde den det? Nej. Stemmen var der stadig. Opfordrer hende til Ikke tillader hende at dø. Hun klæbte ved siloens vægge ved hjælp af en splinter, hvor hendes negle sank ind for at trække sig op. Kicking og clawing vej tilbage til overfladen indtil solen brændte øjnene og frisk luft fyldt hendes lunger. Udmattelse hævdede hende og ligesom de fingre, der havde klæbet til hende for livet, hendes egen klæbte til siloen og hun sov.
Hun vågnede i skumringen, hendes hænder krammer stadig trærammen. Hun følte sig ikke udhvilet. Hun følte ikke tiered. Hendes krop følte sig stærkere. Hendes krop følte sig tættere på livet end til døden. Hun blev famished. Hun vidste ikke, hvornår hun havde haft sit sidste måltid. Hun vidste, at hun ikke ville have en anden, før hun nåede til Arathi. Og alligevel hungrede hendes krop. Hun ville ikke gøre det så langt, hvis hun ikke spiste noget. Hver tanke, der løb gennem hendes tanker, handlede om at holde sig i live. Hver tanke hørte stemmen, der skubbede hende mod livet. Hun gjorde hvad hun aldrig troede, hun ville gøre. Søger igennem rottingkornet plukkede hun ud af magen og feastede. I sin nuværende tilstand var hver en delikatesse. Hver en lille dråbe af livet. De takkede lyset for en silo fuld af dem. Hun feastede. Da hun havde fyldt, trak hun sig ud af siloen og klatrede ned. Det var mørkt. Det var på tide at lave et andet skub til væggen. West. Altid vest.
Da hun endelig kom til muren, tog det kun et øjeblik at få hendes lejer. Dun Garoks dværgfæstning dræbte ved kanten af hendes syn til hende til højre. Passagen til Arathi kunne ikke være langt. Ved at holde væggen til højre for hende tog hun vej mod nord langs dens længde. Det var ikke længe før hun kunne komme ud af vejen. Hendes hjerte steg. Northfold Manor var i nærheden. Der var intet tegn på hendes jæger hele natten. Hun kunne klare det. Hun kunne leve. Hendes hjerte steg kun for at falde. Da hun krøb mod muren, knuste månens lysede lys hendes håb. Der langs Vejen rullede Forsaken-krigsmaskinerne langsomt mod sin destination. Katapulter, fodmænd, bueskytter. De marcherede langsomt mod Arathi. Nej. Hun kunne ikke give op. Der var ingen steder at gå. Hun løb. Hun løb så hurtigt, som hendes ben kunne bære hende. Hvis hun bare kunne gøre det forbi muren, før Forsaken sikrede det, kunne hun finde ly. Hun kan finde livet. Livets ønske fik hende til at løbe hurtigere end hun nogensinde havde. Hun nåede den store port foran Forsaken-krigsmaskinen. Der var 600 fod mellem de døde og hende. Det var da hun hørte det. Den kendte, uhyggelige hylle af hendes jægerfugle. Hun lavede en velkendt "Gurglarg!" Blandt de Forsaken stemmer. Hun lavede en velkendt "The Run! Get'er før det er for sent! "
Frygt tog hende. Hun løb. Ran forbi muren og ind i bakkerne i Arathi. Der var ingen pile. Ingen skud. Bare hylende og barking af de hunde, der var blevet sat på hende. Hun løb. Hun løb som panik tog over hendes sind. Hun flyttede som vinden, og dog kunne hun mærke, at hunde vundet på hende. Hun kunne se herregården i det svage lys. Hun begyndte at råbe om hjælp, da hun havde åndedræt at spare. Hun så bevægelse på herregården. De ville hjælpe. Hun kunne gøre det, før hundene var over hende. Med hvert trin voksede silhuetterne af væbnede mænd på herregårdsgrænsen klarere. Hun råbte højere. Hvorfor kom de ikke til hende?
Der var kun fem hundrede meter tilbage mellem hende og vagterne, da hun følte, at en af hundens poter slog hende tilbage og skubber ansigtet først ind i snavs. Hun kløede ved snavset og forsøgte at trække sig fremad. Hun sparkede på hundene. Hvorfor kom de ikke? Hvorfor hjalp de ikke hende? Nej. Det kunne ikke ende som dette. Efter alt havde hun gået igennem for at komme så langt, at det ikke kunne ende som dette. Hun skulle have ladet sig kvælte i siloen. Se burde have ladet sig fanges. Hun burde have givet op i det øjeblik hun vågnede i ligens bunke. Nu ville hun blive revet fra hinanden af uhellige dyr. Hun råbte højere. Hun bad om hjælp og stadig kom det ikke. Hun kunne mærke, at hunde bider på sin revne kjole og langsomt begynder at trække hende væk fra sikkerheden, selvom hun kløede ved mudderet foran hende. Så vidste hun, at det var forbi. En læderklædt fod trak forsigtigt på hendes hånd. Hun slog hendes panik ramte ansigt op til hendes blik ind i hendes ujæveløse jægeres hule øjne. Han vippede på hovedet og slap en nysgerrig "Mlarb ?. Snart blev det knuste hoved forbundet med et andet, tørt, næsten skjelettet ansigt. Hun begyndte at græde. "Frygter du pigen?" Rystede stemmen ud, "Prøv ikke at blive dræbt?" Hun krøllede ind i en bold, så godt hun kunne og græd, da hun tænkte på de rædsler, der ventede på hende. "Fej Tim, hvorfor fik vi altid den, der tror, de lever?" Hun hørte, at det var en tydelig klang af en kniv, der blev tegnet. Hun så blinket stål i måneskinnet, da bladet kom ned på hovedet. Hun lukkede øjnene. Det var endelig forbi. Men døden kom ikke. Hun åbnede øjnene og stirrede ind i det polerede stål af bladet stablet ind i jorden foran hende. Hun stirrede ind i sine egne gule, livløse øjne. Hun stirrede på gryderne fra siloen, der var begyndt at feast på hendes kinder, og hun vidste det. Hun vidste, hvem stemme var at opfordre hendes krop til at leve.